Mhuire

(Foto: en Dingle, Irlanda)

Ya lo he dicho antes.

Mhuire soy yo.

¿Pero que es Mhuire?

Solo un nombre. Mi nombre. Mhuire no es más que María. La María celta, la que se vuelve loca por volver a Irlanda, la que escucha a los Dubliners y fantasea con hadas, cuentos y colinas verdes, con pubs amarillos junto al río, bajo la lluvia, con acantilados interminables sobre un mar de plata que mira al oeste.

Mhuire es María en irlandés. Y ya está.

Como si eso fuera poco.

María está aquí y ahora, vive cada día como puede, como se presenta, a veces bien, a veces no tanto. María aguanta las mareas de la vida, como hacemos todos, en esta casa, en este mundo, de este lado de las cosas.

Y luego está Mhuire, la celta. Y Mhuire está en el Otro Lado, y sueña con su isla verde al oeste, y con sus duendes, y con su música. Mhuire escribe, Mhuire cuenta, Mhuire pinta.

Mhuire hace lo que puede para sobrevivir a la realidad.

Y cuida muy bien de María, procurando que la realidad no acabe por devorarla. Le explica sus cuentos al oido, la hace reír, y también llorar, a veces. La hace recordar, añorar, cantar.

Nunca dejará que olvide a la niña que fue.

Nunca dejará que olvide su Irlanda.

Nunca dejará que pare de crear.

Porque sus manos, las de las dos, son como pájaros.

Y los pájaros quieren ser libres.

Para volar a Irlanda, o para escribir, o para pintar, o para tejer, o para cantar...